Diário

O chef Lubomir foi dos poucos desabridos a incluir o sexo na base da sua dieta de quarentena. Vindo de um chef (sem papas na língua) é de estimar o papel dos ingredientes carnívoros na sobrevivência. Posto isto, e fugindo de imaginar como é o corte do chef e as suas maneiras à cama, recorro ao poema “É Importante Foder”, de M. Cesariny de Vasconcelos.

Ora:

É importante foder(ou não foder)?
É evidente que não, não é importante.
Fode quem fode e não fode quem não quer.
Com isso ninguém tem nada
Mas mesmo nada
A ver.

(N.A. Nada tendo a ver com os vossos actos, e sem me querer apóstolo do maldoror, penso no sofrimento de quem vive refém do amor digital, e volto ao poeta)

O que um tanto me tolhe é não poder confiar
Numa coisa que estica e depois encolhe,
Uma coisa que é mole e se põe a endurar e
A dilatar, a dilatar
Até não se poder nem deixar andar
Para depois se sumir
E dar vontade de rir e d’ir urinar.

(N.A. Aqui, expando-me para as sístoles e diástoles, penso que todo o mal se eclipsa, todo o valente se caga, o vírus é democrático)

Isso quiz dizer naquele verso louco que tenho ao pé:
“O amor é um sono que chega para o pouco ser que se é”
Verso que, como sempre, terá ficado por perceber(por mim até).

Também aquela do “outrora-agora” e do “ah pode ser tu sendo eu”
Foi um bom trabalho
Para continuar tudo co’a cara de caralho
Que todos já tinham e vão continuar a ter
Antes, durante e depois de morrer.

(N.A. Em suma, o importante é não desanimar)

Haverá por estes dias muitos casais (de papel, filhos e de contas) confinados a uma realidade inesperada. Casais de faz de conta, presos a outras crises, com os seus respetivos amantes noutros confinamentos, a quem endereçam missivas desesperadas.

Enquanto isso, porque a fome de ternura e desejo é como uma enxurrada, abraçam no seu desespero o ente encornado. Alguns talvez redescubram os porquês de estarem juntos e, na dor, na angústia, na incógnita de se verem subitamente outra vez cara a cara, corpo a corpo, voltem a equacionar a demanda do tempo perdido e o perdão de todos os pecados não originais.

Talvez nasçam filhos para cobrir o morticínio e a demografia se equilibre, como a Natureza depois do terremoto, do tsunami, do fogo e da tempestade.

Onde houver amor, Amor sobrará.

Para o professor Carlos Rui Ferreira do Centro Português de Yoga

Aguentar os cavalos

O primeiro asana não foi determinante. Julgo que teria uns 20 anos, e o corpo era então para mim um absoluto desconhecido. Conhecia‐lhe os pêlos, que odiava, a maçã‐de‐adão, que me dava comichão sempre que lhe tocava, e a memória (jónica) de um pé‐de‐atleta. Gostava dos meus braços firmes, das veias salientes e de fazer pinos, pontes e flic‐flaques. Talvez por isso tenha ganho simpatia imediata pelo primeiro Urdhva Dhanurasana que fiz, como se costuma dizer, com uma perna às costas. De resto, sentia‐me um calhau com olhos que sonhava ser bailarino ou voar nas passarelas.

O professor, um «mestre» suspeito, chamava‐se António e era um rapaz impertinente que vociferava: «o Yôga não é o Yoga!» Segundo ele, o som nasalado era o som verdadeiro, o caminho do samadhi. De Yoga ou Yôga eu pouco sabia, mas recordo‐me que ouvira de todos os entendidos ser este o «caminho da união». Esbocei o meu primeiro Tadasana, também chamado de Samasthiti, sem saber que de nada me valeriam os pinos e as pontes, se não entendesse o simbolismo da firmeza e da determinação que definem o Tada (a montanha).

Na verdade, estava deserto de me raspar da classe, pois a macaqueação de nos vestirem todos, os rapazes, de licra azul, e as raparigas de maillot rosa, deixara‐me em estado de choque. A minha personalidade não admitia fardas (parecíamos, de facto, soldadinhos de cu de chumbo) e de então para cá continuo a teimar nessa objecção.

Quando a classe terminou, com uma coreogra a apoteótica de Pranayamas (a que chamavam «inalações positivas») disse ao professor António que tinha gostado muito do cheiro a incenso e dos címbalos de fundo, mas que aquilo era areia a mais para a minha trotineta. Passaram sete anos até voltar a uma classe de Yoga, desta vez sem o empecilho do «ô».

Era então um feliz pugilista, de costas arqueadas para dentro, belos bíceps e pernas como longarinas, mas do corpo (dos corpos) continuava um desconhecedor. A minha companheira, que saíra das aulas de dança para um ashram (em pontas) insistia: «Tens de experimentar. Vai‐te fazer bem. Vai‐te domar o feitio.» Tinha ficado com o trauma das licras azuis e dos finais apoteóticos, mas acabei por experimentar.

Recordo que saí da classe a pensar coisas como: «Amanhã não me mexo; afinal isto não é uma ginástica exótica; de que me adiantam os músculos se não sei coordenar a respiração?; se calhar é com isto que vou aguentar os cavalos.»

Todos somos biografias inventadas, mesmo as escritas pelo nosso próprio punho. Somos este e somos o outro.

Todos temos o bem e o mal encarnado, assim como temos a possibilidade de escolha. Todos temos que lidar com as nossas naturezas e fazer pela vida com aquilo que nos é dado viver, as nossa faculdades, não deixando nunca de estarmos à mercê do destino, por mais conscientes das nossas decisões e escolhas.

Tudo o que fazemos tem apenas uma razão de ser que é sermos. Sermos humanos.

Naquele dia não tencionava ir àquele café.
Fui levantar o visto e disseram-me que só o podiam entregar às 12h.
Tinha o tempo contado para estudar.
Cruzei-me com uma senhora velhinha muito querida, perguntei-lhe onde havia uma papelaria para encadernar o meu trabalho; respondeu-me: acho que aqui não há, no entanto, vá ao café “Careca” e vai ver que vai gostar, vá… sente-se um pouco e divirta-se.
Agradeci a amabilidade e entre sorrisos e despedidas, despedi-me da velhinha tão bonita… e fui.
Estava longe de te encontrar e encontrei-te.

Oiço a tua voz onde quer que vá
Na serra
Nos candeeiros
Entre todas as linhas que eram tortas
Entranhada na terra com raízes de fogo
E de repente também tu és eu

Tu és a rainha.
Tu és a Rainha.
Tu és o amor.
Tu és o Amor (onde nada é verbo condicional).
Apenas tu e eu,
apenas tu e eu, meu amor,
o escutamos.
Filha.
Filha feita do sangue da lava.
Filha feita da paixão (onde mais Sou).
Filha feita do Desejo (onde mais vivi).
Filha, a Desejada.
Através de todos os tempos serás Amor.
Amor livre, amor alegre.
Flor epífita.

É estranho termos tão poucos laços com a natureza, com os insectos, com a rã saltitante e com o mocho que pia por entre os outeiros, chamando a sua companheira. Nunca demonstramos ter uma certa simpatia por todos os seres vivos da terra. Se pudéssemos estabelecer uma relação intensa com a Natureza, nunca mataríamos um animal para saciar o nosso apetite, nunca feriríamos nem dissecaríamos um macaco, um cão, uma cobaia para nosso proveito. Encontraríamos outras formas de cicatrizar as nossas feridas, curar os nossos corações. […]

O ser humano matou e continua a matar milhões de baleias e tudo o que obtemos desse massacre pode ser conseguido por outros meios. Mas, ao que parece, o Homem gosta de matar, gosta de matar o veado em fuga, a gazela maravilhosa e o elefante pujante. Adoramos matar-nos uns aos outros. Esta chacina humana nunca se deteve em toda a história da vida do Homem na Terra. Se conseguíssemos – e é imperativo fazê-lo – estabelecer uma relação profunda e duradoura com a Natureza, com as árvores, os arbustos, as flores, a erva e as nuvens velozes, nunca mais massacraríamos outro ser humano, por motivo algum.

Assassínio organizado é sinónimo de guerra.”

Jiddu Krishnamurti, Natureza e Meio Ambiente, Edições 70, 1997, p. 71.

Sessão “Viagem Interior”

Escrever em tempo real uma série de textos sobre a acção do Neurofeedback dentro de um cubo de nome In Between the Box.

Os textos serão feitos a partir de palavras-chave como ira, ciúme, amor, amizade, desejo, morte.

Cada sessão terá a duração de 20 minutos, que é o tempo da bateria do capacete.

Os textos serão mostrados ao público à medida que estão a ser feitos, numa espécie de escrita automática e as emoções que ocorrem na mente são projectadas (e posteriormente comentadas pelo neurocientista).

O barómetro de cores explica o que está a acontecer.

Os textos nascerão de memórias e do que passa pela mente em tempo real.

Esta “Viagem Interior” será inspirada parcialmente neste texto do mestre J. Rentes de Carvalho

Despimo-nos quando escrevemos. Banal ou não, cada frase é um momento de Striptease, um apelo, uma cedência, um desejo, um grito, por vezes um pedido de esmola, um anseio de carinho.
Pelos jornais passo os olhos, há muito enojado do conteúdo rasca – “Mamas e Cuecas de Cristina Ferreira”, pais violadores, mortos no contramão, idosa assaltada – e no Facebook não entro, o tempo que me sobra dos livros gasto-o, fascinado, na leitura ou na visita de blogues. Demorando nos favoritos, lendo aqui e ali criquices e futilidades, lamentos, choros escondidos, dor funda, poesia sem jeito, para de súbito topar com boa prosa e verdadeira ciência, um poema que alegra, um desabafo que comove.
Quando os anos findam aparecem dessas listas a classificar o melhor disto, o número um daquilo, já no passado as vi de autores de blogues que mutuamente trocavam elogios e galhardetes. Mas no meu parecer é hora de que um desses académicos que se esfalfam nas análises de Saussure, Barthes, Derrida e Baudrillard, se deite a estudar a blogosfera portuguesa. Cuidando, todavia, em deixar o trigo e o joio. Nada de escolhas, prémios ou separações, pois é a amálgama do bom, do sofrível, do mau, do ridículo e do péssimo que faz o encanto desta destravada barafunda em que, voluntariamente ou por descuido, mostramos muito do que somos, do que nos diverte e aflige. De facto um Striptease.

Apareçam no dia 13, às 18h na Biblioteca Municipal de Alcobaça.

Nos idos anos 90 a Kapital era um clube da moda. Entrar na fortaleza dos irmãos Rocha significava ter a caução do Olimpo. Os anónimos e sem cheta como eu tentavam a sorte, e se os porteiros amáveis estivessem para aí virados (diante de uma nota gorda), lá se tinha a lotaria da passadeira desimpedida.

A forma de barrar a entrada era patibular: pagar a taxa máxima (5000 escudos). Bastava dizer com um sorriso lacónico que a roupa não condizia com o perfil da casa para deixar à porta o candidato ao templo. Por exemplo, aparecer no portal dos Zeus com umas calças à boca de sino, uns sapatos de bico, um blazer de cor garrida, um papillon vistoso ou um penteado de cabeleireiro subversivo era assinar a sentença do degredo dos párias.

Um dia, por protestar contra as regras pífias da casa K, fui agarrado pelo cachaço como um gato mal comportado e largado no meio da Av. 24 de Julho com o dichote de que da próxima seria pior. Ou seja, uns sopapos à fuzileiro, e alcatrão e penas. Nunca percebi as políticas do bastão e da cenoura. Mas por causa das tosses e das agruras da vida de animal social, lá fui inscrever-me no boxe do Sporting, a única afinidade com a família K.

Um dia voltei a ser assíduo da Kapital por conta de uma amizade providencial, o porteiro Miguel Ângelo, que por conta de uma entrevista me fez persona grata. Durante um tempo, encarei as saídas nocturnas como um exercício de sociologia. Vi gente sem nada a apontar a não ser a cor da pele ou a roupa mal enjorcada (segundo os padrões de gosto da casa K) bater em retirada ou ser corrida a pontapé se lhes dava para reagir à sentença. No caso da semana, o 38º episódio de violência gratuita num dos 30 estabelecimentos dos senhores K, o mais insólito é ouvir um causídico de defesa dos ursos dizer que o problema dos seus clientes foi o dia ter corrido mal.

Como se a azia nocturna do profissional encartado para zelar pela segurança pudesse justificar um arraial de porrada a um frango de aviário rodeado de pintainhos aflitos cuja única ameaça partiu de uma suspeita infundada de estarem ali ao ataque de carteiras de turistas desprotegidos.

Photo credit: rot grad via Foter.com / CC BY-NC-ND

Os senhores juízes do alto das suas tribunas ajuízam a partir de factos consumados. Julgam a partir de acções onde quadram verbos como: bater, violar, estuprar, furtar, burlar. O verbo corresponde ao sujeito. O facto corresponde à acção. O que levou ao facto é matéria subjectiva. Tanto é sujeito o que comete como o que julga e dita sentença (quase sempre atenuável por conta de tolerância com a patifaria).

O que é uma sentença exemplar? Mandar para a forca quem privou de vida na cegueira da sua conduta desmiolada? Há justificação para o crime, a sangue quente ou frio?

Tudo pode ser justificável diante da insanidade. O pirómano. O adúltero. O assassino. O violador. O pedófilo. O corrupto. Todos algures bons rapazes e boas raparigas, um dia desgraçados pela inconsciência do acto tresloucado, à mercê do martelo justiceiro a embater veemente, solene, soberano, na tabuínha do senhor juiz. Juiz e carrasco, uma parelha indissociável a quem se junta um terceiro elemento: o prevaricador.

E nós, aqui, indignados, importantes, impotentes, resignados, a julgarmos também, os julgamentos pacóvios e arcaicos do senhor tripeiro de batina.

Photo credit: ming1967 via Foter.com / CC BY

Perante a morte (e é de mortes que se trata, de pessoas, animais e vegetais) o assunto porventura mais relevante não é o rolar de cabeças de ministros, autarcas, presidentes de junta e senhores feudais, nem decerto o escutar das nossas doutas cabeças facebookianas pensantes e indignadas. Ele será talvez: como evitar aquilo que quase sempre é um acto premeditado, de mão criminosa, e não um deflagrar irado da mãe natureza? Como aplicar sanções criminais se é quase sempre de que crime que se trata? Crime de pirómanos, crime de negligentes, crime de caciques atrás de negócio chorudo no rescaldo da bonança.

Um conceito solidário (pela música, a poesia, a missiva sensível ou sensata) é belo enquanto dele nasce um efeito de fraternidade à luz baça de um rasto de fumo de mortalhas. Diante do horror, o belo não é a palavra em falta. A palavra justa e necessária, impregnada de triste metáfora por honra de quem esgrime à mangueirada, a palavra certa é combate.

Contra quem fogos atiça e com fogo mata.

Caríssimos, venho por este singelo meio convidar-vos a estarem presentes neste fabuloso acontecimento literário.

Estarei lado a lado e de frente a frente com malta do Norte, da melhor que o mundo tem.

Vinde. Depois há farra.

Local: Livraria Centésima Página (Braga)

Data: 3 de Novembro